я просыпаюсь. ты - просыпаешься?
ночами. даже не засыпая. открываешь глаза - и - снегом по ребрам. прямо поддых - и просто смотришь в монитор. потому что ничего не чувствуешь,
или чувствуешь, но - ничего. и понимаешь, что ничто не вечно. а то, что было вечным вчера, сегодня - песок. мне этот песок забил все глаза и уши. во рту песок, песок в желудке, мне иногда кажется, что все это никак из меня не выйдет.
у меня слишком много вопросов, которые нет смысла задавать. слишком много вещей, о которых думать нельзя, неправильно, потому что вот она я стою - на твердой почве, а шаг в сторону, и - в песок.

мне казалось, мои призраки никогда не оставят меня. казалось, но я была не против, потому что они были рядом, в горе вещей, которые страшно ворошить. и меня это устраивало. я мечтала о том, чтобы все они - меня отпустили, зная, что это никогда не произойдет.
это как если бы ты говорил "господи дай мне умереть" в порыве, зная, что это не существенно и ничего за собой не поведет, но потом - ты внезапно умираешь. и тебе страшно. и ты не веришь, но.
сейчас - мне страшно.

бывают горькие вспышки. в такие моменты мое сердце говорит - а что если. вдруг. по чистой случайности. или - а может попробовать. но разум отвечает - нет, ибо это слишком выболено, и ничего не принесет. слишком много было прошлого за нами. за мной, за тобой , в каждом дне прекрасных ноль шестых и ноль седьмых, в каждой записи, каждой песне. слишком много меда, слишком много того, что не тонет, и того, о чем приятно помолчать, зная, что молчишь об одном и том же. и очень хочется это вернуть, до сих пор. тот внутриклеточный уровень сходства и глубины. хотя бы проверить. постоянно хочется проверить - а что сейчас? как - будет? и сердце говорит - да. оно говорит - давай, пока есть время и мысли. а разум говорит - нет, ибо все это потерянно, и молчание будет молчанием, а не.

я ничего не знаю. я ничего не помню. я пишу - и забываю. забиваю - гвозди в собственный ящик воспоминаний.
я не знаю, чего я жду. потому что на самом деле - я не жду ничего.
и сердце говорит - я никогда не дам тебе сделать последний удар.
но разум отвечает - нет, ибо это - песок.