И снова я ввязалась в переписку, и снова стала что-то отвечать, хотя в прошлый раз меня макнули: "Ах так, ты не хочешь со мной увидеться? Ну так твоя доброта - это двуличное, ложь, пиздец и провокация".

То есть ты понимаешь, что факты говорят сами за себя - не могла же ты обманываться целый год, ты понимаешь, что придумала и накрутила, идеализировала, что человек-то вел себя, как мудак, а сейчас просто взыграло. Да что и сейчас-то ведет, как мудак, а иначе не было бы: "Давай встретимся? У тебя или у меня? Что, даже для меня времени нет? Ты что, по мне не скучаешь? А как ты ко мне относишься?".

Это при том, простите, что макнули в тот раз. И при том, что вроде как всё уже - два месяца.

Но это все, и правда, сложно. Это, блять, знаете, как идеальная обувь. Ну то есть ты видишь их, они идеальные, ну то есть твой стиль, цвет, материал, форма каблука, блять, просто твоя мечта, вынутая из головы. Но, сука, на ногу натянуть не можешь, размер не твой. Жмет, трет, болит. Но блять, они же так тебе подходят!

Вот у меня с ним так. Каждый раз, когда вот так переписываюсь - вижу, насколько он в своей манере общается и что за этим стоит - и как снова на ногу эти испанские сапожки натягиваю. А издалека смотришь, мимо проходишь, вспоминаешь общие шуточки и темы - и думаешь, ебааааать, ну почему, ну как так, они же мне так идеально бы подошли!