я курила слова, чернила впитывались в тонкую бумагу, я не могла поджечься, ветер трепал волосы, крыша была еще теплая от постмайского солнца, его плечо было мягкое, от за-пуск-ал-ся пальцами в мои волосы, а я курила слова.
- что тут написано?......у тебя душевные проблемы, Даша
- а ты не читай. у меня с зажигалками проблемы, знаешь
он складывает руки лодочкой и прикуривает.
- зажигалка в порядке. тебе не хватает любви?
я молчу. я говорю, что хочу домой, он смеется. он смотрит в небо и говорит, что облако похоже на сердце, я молчу. это был странные, пред-отъездовский мой вечер, когда он очень хотел увидеться. я очень хотела уехать. я очень хотела говорить - с ним, говорить просто, чтобы меня слушали.
он слушал, а я молчала, выпуская слова дымом. он пил молоко и ел булку. он смотрел на меня краем глаза, я слушала плеер, сидя в его кофте, натянув на голову капюшон. мне было безразлично все - как я сейчас выгляжу, в тонкой майке, с полусожжеными волосами, облупившимся лаком на ногтях, обступанных балетках и порванным в транспорте чулком. мы друзья. я закрывала глаза и считала дни. я закрывала глаза, чтобы не видеть, что он на меня смотрит . потом мы сидели, полуобнявшись и он спросил.
- мы ведь сходим на крышу еще раз?